[Анатолий Евлашкин]

Я шмель летящий мёдом слов. Я режу жалом образы дня. Сплетаю нитью цепь ударов и рифмы-стены плющем обнесу.
Вот такая драпа. Тоже между прочим стихи.

Пустыня мрачна и пуста.
Песком шипя про тишину.
Она голодна и бела,
Стирает ветром все следы.
Оазис, город, караван,
Всё пожирается песком.
И даже римский легион,
Исчез под дланью белых снов.
Настанет день, когда пустыня,
Возьмёт в мужья твердыни наших гор.
Мой город скроется в глубинах,
Шипящих беспощадных снов.