Скрытый текст - Сочувствие...:
За окном – темень,
За окном – дождь
Ткёт мелодию грусти осенней.
Не уснула ешё,
Но чего-то ждёшь,
Снова молишь судьбу о спасении.
Он ушёл в ночь,
Он захлопнул дверь,
Не сказал ничего на прощание.
Ты его – не зови,
Ты ему – не верь,
Миражи - все его обещания.
По щеке – слеза,
Горечь на губах,
И подушка мокра от обиды.
Боль утраты застыла
В усталых глазах,
Только ты не покажешь вида.
Завтра – снова день,
И забот – невмочь,
Ты отчаянье спрячешь за маскою.
Если он придёт,
То прогонишь прочь
Или, всё-таки, встретишь ласкою?
Скрытый текст - Мысли…:
Я – не поэт.
Поймите правильно.
Не с моим рылом в калашный ряд.
Я и не рыпаюсь как те,
Кто театрально
Свои опусы
Поэзией называть норовят.
Да!
Немного графоманлю,
Есть такой грех на душе.
Но это так…
Пусть и мания,
Но окружающим не опасная
Уже.
Наверное,
Было время,
Когда к славе рвался.
Впрочем,
В молодости многие грешат.
Правда, на крючок такой
Не попался.
Сорвался.
Пусть другие теперь спешат!
А мне – посидеть в сторонке,
Подумать над собственным бытиём,
Пофилософствовать,
Диоген ровно,
Поразмышлять
Как живём.
Дело-то к старости,
Итог подбивать пора:
Правильно ли жизнь прожИта,
Не варганил ли кашу из топора,
КрепкО ли семейные узы сбиты.
Думаю.
Рифмой бежит строка,
Ритмом сбитым в нос тыча.
Раз пишу, значит, жив пока.
Уже – хорошо!
Уже – добыча…
Скрытый текст - Исповедь Казановы…:
Мой выход – завтра…
Завтра мне – любить,
Взрываться в ласках,
Красть дыханье поцелуем,
А дальше – вечность целую
Не быть,
И лишь вздыхать в тоске,
Опять тебя ревнуя.
За что же я наказан был любовью?
За грех какой моя бунтует кровь?
Душа вскипает
И сочится болью.
Любовь и ненависть.
По кругу.
Вновь и вновь.
Тебя – люблю,
Себя же – ненавижу.
Мне радоваться надо – я скорблю,
Хочу бежать,
Но подползаю ближе.
И даже в равнодушии – люблю…
Злой рок,
Судьбы усмешка злая,
Сонм женщин на коленях предо мной
И ты.
Стоишь,
Пусть чуждая, но не чужая,
И равных нету под Луной…
Скрытый текст - О будущем Поэте:
Водоворот судьбы
И мелких частных мнений,
Осколки чувств
На свалке бытия,
Всё это – место,
Где родится гений.
Пусть я и не пророк,
Но истина – моя!
Я предрекаю:
Перст с прокуренною кожей,
С ногтём,
Обгрызенным в метаниях души,
Уткнётся в грудь юнца,
На перст судьбы похожий,
И голос рявкнет в гневе:
«Что ж, пиши!»
И он напишет,
Трепетно и смело,
В обмылках рифм,
Затасканных словах,
Где откровенно,
Где-то – неумело,
Но Истину являя на устах!
И всколыхнёт тот стих
Уснувших и уставших,
Заставит вновь гореть
Загаснувший огонь!
Песнь сочинит Поэт.
Негромко, но бесстрашно
Он эту песнь
Для нас ещё
Споёт…
|