|
Начало прям махровая такая крузовщина. Даже обороты, кажется, похожие. Дотошно, с расстановочкой, все заклепки на своих местах. Атмосферненько, чувствуется, что автор в теме по местности. Аламо, Марти Роббинс, кактусы и вот это вот все. Неплохо, правда, хоть и на любителя.
А потом повествование вместе с главным героем и его драндулетом скатывается куда-то не в ту степь, разнося ржавым бампером заслоны из сюжетообразующих кактусов. Причем я даже не про повесточку и страшилки вокруг нее говорю, тут все в рамки сеттинга и стилистики укладывается. я скорее про мистическую часть.
Такое чувство, что к крепко скроеному по классическим лекалам рассказу про путешествие умирающего героя к несуществующей цели (привет Дорога, Мертвец, тыщи их) наживую пришили весь этот кусок с койотом. Я даже не пойму зачем, чтобы приплести сюда космос?
В результате этакой кустарной вивисекции, вся вторая половина теряет в ценности и провисает. Особенно после фразы о том, что герой и машина почувствовали себя намного лучше - вся дальнейшая движуха с Хьюстоном воспринимается как игра, причем без ставок. Затянутая и натужная.
А добивает все концовка, предсказуемая и штампованная. Гранату бы под задницу запихал, что ли, порадовать бандидос напоследок.
Как зарисовка на тему будущего - хорошо, если не углубляться в политические споры и личное отношение. Дотошно, подробно, мрачно. Местами даже фантасмагорично.
Как рассказ о герое и его путешествии - койот все портит. Как говорится, либо крестик снять, либо трусы надеть. Стоило либо писать откровенный реалистичный мрачняк, где все грустно и красиво закончилось бы в Хьюстоне. Либо отправлять таки героя палить из Миротворца по пришельцам, шоб с брызгами зеленых мозгов по стенам от старых добрых двухсотграновых пуль с крестообразным надрезом любимым боуи.
Вышло в результате скомканно, хоть и удобоваримо.
|